Hubo un tiempo en el que pasaba temporadas intermitentes en Santander.
Me alojaba en un piso del casco antiguo.
Era un segundo. El refugio de dos mujeres que apenas pisaban aquella maravilla de otra época...
Recuerdo desayunar en la galería y desear ver salir el sol...
-No te creas... Algún día se lució.-
Tenía un baño de dos alturas.
Y una bañera antigua en la parte más alta, rodeada de plantas.
Música de Dido.
Y de James Brown.
Velas por todas partes, rutas de hojas arrancadas con cuatro versos marcando el compás.
Ese CD en repeat.
Recuerdo unos shorts CK que dejaron allí su último aliento y yo un disgusto de diecisiete segundos paralelo.
Recuerdo pensar que no me sobraba nada.
Recuerdo horas y horas dialogando con quien me acompañó en tal aventura.
Me seguía el ritmo y a veces me hacía pensar.
Recuerdo algún record.
-Voy a mentir...-
... No sé bien de qué.
Podría recordar sitios chulos (como ciertas playas perdidas que son auténticos paraísos, algún puente random o incluso algún banco del Sardinero, pero... Previsible.).
Recuerdo mi última estancia allí y esperar de madrugada a que abrieran la estación de Bus.
Algunos años después, volví.
El piso era otro, en una calle sin alma. De hormigón.
La compañía también era otra. O eso me parecía a mí.
No recuerdo una charla larga pero sí una despedida contundente y final.
Muchos años después, volví.
Pero volví acompañada.
Simplemente a cantar en un karaoke abierto un martes a las 3 de la mañana y volver a dormir a Llanes, al camping.
Qué poquitos viajes largos le quedaban a mí Megane...
Hace mucho de todo aquello y todavía Santander me saca sonrisas.
Santander no fue el polvazo de Barcelona.
Fue el preludio de una sinfonía æternam que, apenas, empiezo a comprender.
Por fin.
Comprender.
Gracias por todo. Te lo debía.
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